Suture

servizio deragliamenti uppsala: le analisi del sangue →

dai, un passo dopo l’altro le aveva detto. lei si era messa a ridere e aveva protestato che non era affatto facile, non sapendo dove stava mettendo i piedi. va bene, va bene, pigrona, aveva risposto lui, prendendola in braccio senza preavviso, senza che lei riuscisse a trattenere un gridolino di…

“ Pure parecchi uomini avrebbero bisogno di sentire la necessità di essere baciati. Ma arriva prima l’altro, quello che abita nei pantaloni.

gabinetto di Violet (via batchiara)

(via batchiara)

“

“Quando Clinton chiese a Berlusconi cosa ne pensasse di Mussolini, lui rispose: “Ha fatto delle cose buone”! Ma dico, se neanche di Mussolini si può parlar male, ma che deve fare uno perché si possa parlarne male? Deve stuprare le capre in via Frattina? Che deve fare? Dice “Ha fatto delle cose buone”, certamente: anche Adolf Hitler o Stalin, un ponte, una strada l’avranno fatta! Anche il Mostro di Firenze l’avrà detto “Buongiorno” a qualcuno qualche volta. sarebbe come se io invitassi un elettricista a casa “scusi, me lo rifà l’impianto?”, quello mi rifà l’impianto, fatto bene, nel frattempo mi tromba la moglie, mi sventra la figlia, mi violenta la cognata, mi stupra il nonno…”oh, ma questo è matto!”, no, però ha fatto delle cose buone, guarda che impianto!”

(Benigni)

(via piggyna)

(Source: carmillaonline.com, via batchiara)

Le cose che conosco.

«Lui avrebbe voluto chiederle che rumore fa un cuore quando si rompe per la gioia, quando è sufficiente la vista di qualcuno per riempirti come ne’ il cibo, ne’ il sangue, ne’ l’aria potranno mai fare; quando ti senti come se fossi nato per vivere un momento preciso e quel momento, per qualche ragione particolare, era proprio quello.»

Dennis Lehane

“Shutter Island”

“ Lo so che tanti detestano gli anniversari, le ricorrenze. Tanti sbuffano. Ci sono però date a cui ci accorgiamo di essere in qualche modo legati. È quando, passati anni, ricordiamo esattamente che cosa stavamo facendo, come eravamo. E così io mi ricordo, e me lo ricordo bene, il giorno in cui scoprii che esisteva, a due passi da Roma, un posto che si chiamava Vermicino. E che in giro per le campagne c’erano buchi brutti e profondi, i pozzi artesiani. Il 10 giugno di 29 anni fa, verso sera, un bambino di sei anni cadde in un pozzo artesiano, vicino a casa. Si chiamava Alfredo Rampi, da quel giorno tutti l’hanno chiamato Alfredino. Nella foto passata dai telegiornali sorrideva e aveva una canottiera. Io non so come tutto cominciò, la leggenda dice che un giornalista del Tgr, l’11 giugno, vide un lancio Ansa che parlava di questo bambino intrappolato là sotto, sembrava che lo stessero per tirare fuori. (…)

Vermicino e l’Italia intorno 29 anni fa (via blondeinside) (via batchiara)

Io c’ero, ero una bambina, a casa nostra c’era una vecchia zia che borbottava masticando in milanese che continuavano a dire “ora lo tiriamo fuori, ora lo tiriamo fuori” e poi non lo tiravano fuori mai. Mia madre la odiava per questo, e lavorava a maglia nervosamente. Io aspettavo il lieto fine, perchè a quell’età si crede ancora che le cose che riguardano i bambini debbano finire sempre bene. E non si sa che questa, sempre più spesso, è solo l’eccezione.

Quando hai perso e ti resta solo questo.

A proposito di compromessi che “Oh, mio dio, io non potrei MAI accettare.”. Due giorni l’anno per tutta la vita fanno quasi tre mesi di felicità. Buttali via.

Raccontarsi balle è un’arte minore. L’arte maggiore è scendere segretamente a patti con sè stessi in un contorto “io so che tu sai che io so”. E un giorno appartarsi in un angolo della mente e dirsi: «Ok, da oggi io rinuncio a questo e a quello in favore di quest’altro e quell’altro. Pubblicamente non lo ammetterò mai e passerò l’esistenza a crogiolarmi nei rimpianti, come se fosse stata la vita a scegliere per me. Per facilitarmi le cose resetterò questa conversazione e fingerò che non ci sia mai stata. Ci stai?».

Quando la risposta è «Sì.» viene raggiunta la tanto agognata pace dell’anima.

Solo che non lo si sa.

“Great expectations” - Charles Dickens